Hyundai i20N: Regen in der Wüste – ein australisches Abenteuer

Regen in der Wüste: Als Plan A im Schlamm versank

Regen mitten in der Wüste – eigentlich ein Widerspruch in sich. Und doch prügelt er in Strömen auf einen kleinen blauen Wagen ein, irgendwo in einem riesigen roten Land. Als wäre das nicht genug, ist auch noch die einzige Strasse gesperrt, die uns von hier dorthin bringen würde, wo wir hinwollen. Nach einer Schimpftirade, die dem Wolkenbruch in nichts nachsteht, werfen wir den Kurs über Bord und beschliessen, komplett umzudisponieren.

Damit beginnt Plan B – nur dass er im nächsten Moment bereits von Plan C, D und E verdrängt wird. Denn plötzlich stellt sich heraus: Alle Strassen sind dicht, bis auf eine einzige. Ausgerechnet die, über die wir am Morgen gekommen sind, und die uns schnurstracks zurückbringt. Weil dieser Rückweg viele Stunden und entsprechend viele Kilometer entfernt liegt, wird aus Plan F sehr schnell Plan „Meint ihr das ernst?“. Mit niedrigem Tankstand und maximaler Laune rutschen wir im Aquaplaning die einzig verbleibende Option hinab – und spülen mit jeder Pfütze roten Schlamm aus den Radläufen.

Der ursprüngliche Plan – also Plan A – war dabei denkbar simpel. Wir wissen längst: Der Hyundai i20N ist auf der Rennstrecke grossartig, auf britischen B-Strassen (Stichwort B4391) schlicht überragend und auf beidem so unterhaltsam, dass er Fahrzeuge blass aussehen lässt, die ein Vielfaches kosten. Nur ist die Welt grösser als die Top-Gear-Teststrecke und eine Lieblingsstrasse.

Also lag der Gedanke nahe, dass der i20N noch deutlich mehr wegstecken muss. Plan A bedeutete: dorthin fahren, wo so ein Auto eigentlich nichts zu suchen hat, über Wege, die es eigentlich nicht geben dürfte – und anschliessend zurück in die Zivilisation, mit einem Stapel schöner Fotos und übertrieben blumigen Formulierungen im Gepäck.

Heraus kam stattdessen ein kompletter Totalschaden aller Pläne, bis wir irgendwann aufhörten, überhaupt noch welche zu machen. Am Ende stand ein Marsch über rund 4.000 Kilometer: über Pässe, über endlos nasse Highways und über Schotter- und Dreckpisten, die Autos auffressen. Dazwischen rutschten wir über eine ungeplante Rallye-Sonderprüfung, wichen unzähligen Kängurus aus – und fanden nach ein paar Bieren in einem Pub ausgerechnet das Unwahrscheinlichste: eine wirklich brauchbare Idee.

Noch bevor wir Sydney überhaupt richtig hinter uns lassen konnten, zerlegte sich Plan A bereits selbst. Ein Regenband, das Australien praktisch von Nord nach Süd umspannte, schob sich nach Osten – und sollte ausgerechnet dort ankommen, wo wir zur exakt gleichen Zeit hinwollten. Wir wären dumm genug gewesen, trotzdem durchzuziehen. Die Behörden vor Ort sind es nicht: Sie sperren und kassieren – 550 Pfund Strafe pro Rad, falls man die Sperrung ignoriert.

Also streichen wir den Gedanken an eine halbwegs angenehme Fahrt nach Westen Richtung Wüste und versuchen stattdessen, so schnell wie möglich zu entkommen. Das klappt hervorragend – bis es überhaupt nicht mehr klappt.

Fotografie: Alastair Brook

[Knoten: Feld_Karussell-Thema]

Schon ab dem Moment des Losfahrens wirkt es, als hätte halb Australien spontan verlernt, ein Fahrzeug zu bewegen. Nach wenigen Stunden liegt ein Lastwagen auf der Seite, versperrt einen Pass und zwingt uns, den gesamten Berg wieder herunterzurollen, um eine alternative Route zu suchen. Damit ist die Stimmung gesetzt: Unfälle ohne Ende, dazu Verzögerungen, die einen in den Wahnsinn treiben.

Rund 10 Stunden nach dem Start endet die Reise beinahe in einem Knall. Hinter einer Kante taucht plötzlich eine Reihe von Lichtern auf. Ich trete das Bremspedal so brutal, dass es gefühlt eine Tür aus den Angeln reissen könnte, und wir tasten uns langsam an das Leuchten heran. Dort steht ein Laster quer, ein klassischer „Jackknife“, und der Anhänger ragt gerade weit genug in die Gegenfahrbahn, um ein entgegenkommendes Auto aufzureissen wie eine Konservendose.

Zum ersten Mal – aber nicht zum letzten Mal – verabschieden wir uns von der Idee, heute noch „gut voranzukommen“, und fangen an, Zeit zu vertrödeln. Zu den besseren Einfällen gehören eine langsame Runde um Mount Panorama, ein Abstecher zum Carcoar Dam für ein Gespräch mit Einheimischen sowie der Versuch, den i20N auf stillgelegte Bahngleise zu setzen, um Witze über „Kurvenfahren wie auf Schienen“ zu machen. Das letzte verbuchen wir unter Übermüdung.

Irgendwann fällt uns wieder ein, was wir eigentlich vorhatten, und wir drücken weiter durch. Reine Sturheit hält die Müdigkeit über 20 Stunden am Steuer in Schach. Schliesslich erreichen wir die Abzweigung Richtung Lake Mungo: Die Wege sind noch offen, aber am Horizont beginnen sich bereits Wolken zu sammeln. Das reicht als Warnung.

Wir verlassen den letzten Rest Asphalt und fahren auf Schotter und Erde hinaus, im Wissen: Wenn wir es nicht rechtzeitig zurückschaffen, wird gesperrt – und dann sitzen wir tagelang fest, wenn nicht länger. Wie schwer die Wolken wirklich sind, lässt sich noch nicht lesen. Den Druck dahinter hingegen sehr wohl.

Wellblech, Stein und Sand: Der Hyundai i20N auf Outback-Pisten

Die Zufahrten nach Mungo sind ein unberechenbarer Mix aus allem, was sich „Untergrund“ nennen kann: fester Stein, pudriger Staub, faustgrosse Steine, die von riesigen 4x4s zu tiefen Rinnen geformt wurden, und harte Lehmschläge, in denen loser Wüstensand arbeitet. Wer hier schnell fahren will, braucht Konzentration. Wer hier so schnell fährt, wie wir es tun, braucht davon praktisch alles – und nur ein winziger Rest bleibt übrig, um sich zu fragen, ab wann eine normale dumme Idee zur industrietauglichen Dummheit wird.

Das Tempo muss trotzdem hoch bleiben. Zum einen, weil wir vor dem Unwetter nach Lake Mungo rein und wieder raus wollen. Zum anderen, weil wir auf eine Theorie setzen, die – wie so viele interessante Konzepte – im Moment genial klingt und erst im Rückblick fragwürdig wird: Bei Wellblechoberflächen müsse man schnell genug sein, um über die Kämme zu „gleiten“, statt im Tal die Karosserie zu zerlegen.

In der Realität heisst das: Man verzichtet auf einen ordentlichen Teil der Traktion und fährt in einem Bereich, in dem eine kleine Stimme im Kopf sehr berechtigt fragt, wann und wo man diese „Weisheit“ eigentlich aufgeschnappt hat.

Als Hyundai den i20N als „aus dem Rallyesport abgeleitet“ bewarb, fühlte sich das zunächst nach Marketing-Dehnung an. Hier draussen wirkt es plötzlich erstaunlich glaubwürdig. Die Vorderachse baut Grip auf, der fast absurd ist, und das Heck wedelt bereitwillig so viel, wie man es verlangt. Es ist ohne jeden Zweifel das Nächste, was ich je an das Gefühl der alten finnischen Rallye-Meister herangekommen bin.

Selbst bei dreistelligen Geschwindigkeiten (in Metern und Kilometern gedacht, versteht sich) und auf ständig wechselndem Belag wirkt der i20N nie überfordert. Dass ein Dirt-Neuling in einem winzigen Kompaktsportler sich bei diesem Tempo auf diesen Wegen so unantastbar fühlt, ist schlicht verblüffend. Der Wagen sagt mir, was er braucht, um sauber zu bleiben: hier etwas Gegenlenken, dort kurz lupfen, an der Stelle das Heck bewusst kommen lassen – und meine Aufgabe reduziert sich darauf, Anweisungen zu befolgen.

Fast schade, als diese improvisierte Rallye-Sonderprüfung endet. Andererseits: Wenn so ein Abschnitt an einem Ort wie Lake Mungo ausläuft, ist das ein verdammt tröstlicher Abschluss.

Lake Mungo: 10.000 Jahre trocken, 40.000 Jahre Geschichte

Es heisst immer noch „See“, obwohl dort seit ungefähr 10.000 Jahren kein Wasser mehr steht. Optimismus gehört hier offenbar zur Grundausstattung. Vor allem aber ist es der Fundort des „Mungo Man“: Er wurde am Ufer vor etwa 40.000 Jahren bestattet, und sein Fund hat die Vorstellungen darüber umgeworfen, wann Menschen erstmals australischen Boden betraten.

Wenn man auf die scheinbar grenzenlose Fläche hinausblickt, spürt man sofort: Das ist ein Ort mit unermesslicher Vergangenheit, mit Landschaften, die nicht von dieser Welt wirken – und mit exakt doppelt so vielen Fliegen, wie irgendein sinnvolles Mass rechtfertigen würde.

„Es stellt sich heraus, dass der i20N genau das Richtige ist für echten Lift-off-Oversteer-Blödsinn auf einer schlammigen Wiese“

Wir beobachten, wie sich die Wolken am Horizont formieren und dabei das verdecken, was ansonsten ein Sonnenuntergang für die Bestenliste gewesen wäre. Dann wird uns klar: Wir sind sehr, sehr weit weg von der Zivilisation – und müssen diese Strecke nun in stockdunkler Neumondnacht zurückfahren.

Das Problem dabei ist simpel: Scheinwerfer leuchten konstruktionsbedingt nach vorn. Kängurus hingegen springen – dank ihrer unvergleichlichen Dummheit – gern im schrägen Winkel aus dem Nichts, verlassen das schützende Buschwerk und setzen sich exakt in die Linie, die man gerade befährt.

Irgendwann sorgt die Statistik dafür, dass ein gut 1,5 Meter grosses rotes Känguru genau dort steht, wo die Physik den i20N zuverlässig hinträgt. Der lose Untergrund macht dem ABS einen Strich durch die Rechnung, das Heck kommt herum, und plötzlich rutschen wir auf etwa 75 kg Känguru zu, statt einfach nur zu fahren.

Das Tier betrachtet die heranfliegenden Scheinwerfer, wägt seine Optionen ab, als würde es eine lange Speisekarte studieren, und hüpft dann seelenruhig zur Seite. Wir gleiten durch den Raum, den es einen Wimpernschlag zuvor noch besetzt hatte. Kaninchen sind offenbar klüger – aber weniger begünstigt. Eines streifen wir, ein weiteres erwischen wir so exakt unter dem linken Vorderrad, dass sich vielleicht endgültig beweist: Glück schlägt Cleverness.

Zahnschmelz kostet Nerven, doch wir kommen durch diesen Wildtier-Spalierlauf: mit Staub überzogen, auf den letzten Tropfen Sprit, und irgendwie ohne Känguru als Motorhaubenschmuck. Nach einem lebensrettenden Nachfüllen aus einem Kanister am Strassenrand reicht es gerade noch bis zur nächsten Tankstelle – für Kraftstoff und halb gegarte Becher-Nudeln als Abendessenersatz.

Das Unwetter ist zu diesem Zeitpunkt noch nicht da. Und der letzte Gedanke, bevor ich ins Bett kippe, ist die Frage, ob wir diese Reise vielleicht umsonst überhastet haben.

Die Antwort kommt am nächsten Morgen. Die Welt besteht aus Wasser: Himmel, Boden und Luft wirken, als wären sie bis zum Bersten gefüllt. Der i20N wird vom Dauerregen blank gespült; das gestrige Pistenchaos ist plötzlich nur noch Erinnerung. Die gute Nachricht: Regen macht frischen roten Schlamm. Und wenn man das Heu macht, solange die Sonne scheint, dann spielt man eben, wenn es regnet.

Schlammfeld-Physik: Lift-off-Oversteer ohne Handbremse

Tatsächlich zeigt sich: Der i20N ist wie gemacht für ernsthaften Lift-off-Oversteer-Unfug auf einer schlammigen Fläche. Eine manuelle Handbremse braucht es gar nicht. Man rollt an die Kurve – in unserem Fall ist es ein einzelner Salzbusch –, geht vom Gas und lenkt ein, und schon schwingt das Heck herum.

Selbst in den grobmotorischen Händen eines komplett übermüdeten Menschen lässt sich das Auto leicht in zusammenhängende Drifts bringen, bis es wirklich Spass macht. Hinten arbeitet eine ultrasteife, zweiteilige Torsionsachse, vorn ein echtes Sperrdifferenzial.

Praktisch übersetzt bedeutet dieses Technik-Gewürfel: Die Vorderachse beisst sich selbst in umgepflügten Matsch, und Untersteuern kommt nur dann, wenn man sich wirklich wie ein Vollidiot anstellt. Passt man es richtig an, kann man in einem Fronttriebler auf einmal „über das Heck“ lenken.

Hecktrieb-Drifts wären auf so einem Untergrund fast zu einfach, um befriedigend zu sein. Beim i20N hingegen ist es enorm belohnend, die Gewichtsverlagerung so sauber hinzubekommen, dass aus einem Bogen zwei werden, dann drei, dann vier – jeder mit einer Fontäne aus Schlamm. Eine gute Nachricht, denn dieser Spass ist an einem ansonsten ziemlich verhassten Tag der einzige schmale Streifen Freude.

Zurück im Pub: Ben, Marie und die Silver City Highway-Rettung

Mit Schlamm bedeckt und wieder auf einer Strasse, Hunderte Kilometer von „irgendwo“ entfernt, wirkt es kurz so, als liefe die Reise wieder nach Plan – bis die Strecke eben doch gesperrt ist. Wir wälzen Karten, in der Hoffnung auf eine Alternative. Es gibt keine.

Wir klicken uns durch neue Ziele, Ersatzrouten und zunehmend verzweifelte Notlösungen. Auch die existieren nicht. Völlig erledigt, komplett geschlagen und mit einem Tag, der ohnehin fast vorbei ist, schleppen wir uns in dasselbe Motel zurück, aus dem wir heute Morgen ausgecheckt hatten.

Weil wir im Grunde gestrandet sind, entscheiden wir: Auto stehen lassen, zum Pub laufen und Bier nachgiessen, bis die Lage weniger düster wirkt. Als Stressbewältigung ist das fragwürdig – aber es ist zugleich die erste wirklich gute Entscheidung dieser Reise.

Mit feuchten Klamotten und noch feuchterer Stimmung sitzen wir an der Bar, trinken starkes Bier und jammern halbherzig vor uns hin. Die Wirte Ben und Marie liefern Essen, Nachschub und ein offenes Ohr – und retten dann ganz nebenbei die komplette Unternehmung.

Die Lösung ist simpel: weit nach Westen, bis an den Rand der Zivilisation, und von dort nach Norden. Dann landet man auf einer Strasse namens Silver City Highway. Nach der Niederlagenserie, die uns in diesen Pub geführt hat, klingt das wie eine Route aus purem Gold.

Am nächsten Tag fahren wir weiter nach Westen, als wir überhaupt für möglich gehalten hätten. Es ist genau richtig: Der Sturm zieht nach Osten, und unsere Pechsträhne hört endlich auf, nach Süden zu zeigen. Als die schwere Wolkendecke zurückweicht, fühlt sich das wie Befreiung an – und das Wetter benimmt sich endlich so, wie man es im australischen Outback erwartet: endlose gelbe Sonne, blauer Himmel und roter Staub.

Wir folgen der Strasse und kommen in die Wildnis hinter der eigentlichen „Silver City“, Broken Hill. Dort draussen, auf dem allerletzten ungebrochenen Hügel, bevor die Wüste endgültig flach wird, krümmt sich der Horizont um uns herum in einem ununterbrochenen 180°-Bogen.

An dieser staubigen Kreuzung aus Mensch und Wildnis sitzen wir, schauen in die Dämmerung und denken über die absurde Reise nach, die uns hierhergebracht hat. Irgendwann ist es dunkel genug, dass Satelliten als Striche vor unzähligen Sternen vorbeiziehen und der Wüstenstaub in den Dunst der Milchstrasse übergeht – und dann begreifen wir es endlich.

Wenn alles nach Plan läuft, ist es kein Abenteuer. Auf dieser Tour lief absolut nichts nach Plan. Und trotzdem kamen wir jedes Mal unversehrt heraus – während der Wagen weiterlief, als hätten wir nicht gerade eine Rallye-Sonderprüfung auf Wellblechpisten absolviert.

Oder stundenlang im Aquaplaning über Hunderte Kilometer gekämpft, um den Vorderrädern die Kontrolle gegen eine scheinbar unbesiegbare Physik abzuringen.

Oder im Matsch gespielt, bis der i20N zu gleichen Teilen aus Schlamm und Maschine bestand – und dann wieder Hunderte Kilometer abgespult, bis ein Wüstenunwetter alle Spuren weggewaschen hatte.

Es brauchte rund 4.000 Kilometer, 56 Müsliriegel, zwei überfahrene Kaninchen und einen Wolkenbruch, wie er nur einmal pro Jahrzehnt kommt, um es sicher zu wissen – aber jetzt wissen wir es: Der i20N ist brillant für alles, wofür man ihn im Alltag wirklich nutzt, unfassbar gut in einer Reihe von Dingen, die man eigentlich nie tun sollte, und so solide konstruiert, dass niemand bei klarem Verstand diese Belastungsgrenze je ausschöpfen wird.

Wir sind ohne eine einzige Modifikation, ohne Anbauten und ohne kaputtes Teil bis an den Rand der bewohnten Welt gefahren und wieder zurück – nicht einmal eine verbogene Felge oder ein geplatzter Reifen.

Als wir von Broken Hill aus wieder nach Osten rollen, Richtung Heimat, setzt eine Erkenntnis ein: Der Hügel mag „broken“ sein, wir sind es vielleicht auch – aber das Auto ist es irgendwie nicht. Und genau dieser einfache Satz begleitet uns auf der 14-stündigen Rückfahrt nach Sydney, zurück durch denselben Sturm, der jeden unserer Pläne weggespült hatte, bis nur noch eine Idee übrig blieb – und das Abenteuer, das daraus entstand:

Mit einem Auto wie diesem etwas zu tun, woran sonst niemand auch nur denkt – nur um zu sehen, ob es geht. Und dann zu schauen, was passiert.

Und was dann passierte, war genauso überraschend, genauso spektakulär und genauso landschaftsverändernd wie … Regen in der Wüste. Ein tief liegender Kompaktsportler, der es liebte, Hunderte Kilometer auf „Strassen“ zu fressen, die eigentlich nur dem Namen nach existieren.

Ein kleines Auto, das über bedrückend grosse Distanzen zugleich komfortabel und völlig unbeeindruckt bleibt.

Und ein kleiner Hyundai, der nicht nur Top Gears Geschwindigkeitswoche und die Auszeichnung als Performance-Car des Jahres gewinnt, sondern so weit ausserhalb seiner vermeintlichen Komfortzone so überzeugend ist, dass nichts anderes bleibt, als ihn auch noch zu unserem Auto des Jahres zu machen.